Elle aurait pu être cachée dans une malle poussiéreuse remisée au fond d’un grenier. Elle aurait pu ne jamais revoir la lumière du jour. Elle aurait pu être brûlée, déchirée, perdue, donnée. Mais voilà : elle était là, devant lui, intacte. Dans le placard de la chambre de son père, bien en évidence.
Son premier réflexe fut de reculer. Son cœur s’était emballé. Il ressentit la moiteur de ses paumes. Ses doigts, qui avaient touché l’étoffe noire, il les essuya sur son pantalon. Pour finir, il se laissa tomber sur le lit. Même de là, l’aura maléfique de la veste lui parvenait.
Francis était scotché, incapable d’en détourner les yeux.
